Enciende el motor

" Lo que has de decir, antes de decirlo a otro, dítelo a ti mismo. "

Lucio Anneo Séneca

Si hubiese sabido eso desde antes
Jamás la hubiese hecho enojar
Si tan sólo lo hubiese sabido

Pero... no puedo controlarme...
Las palabras fluyen de mí como el aire en el viento

Las ideas se estancan y chocan unas con otras

Los sentimientos se mezclan formando raros híbridos
Sí tan sólo hubiese sabido que saldría de su casa
Nunca le hubiera dicho eso
Si supiera que se pondría así
Si supiera que no había nadie que la detuviera
Incluso yo me hubiese aventado a la calle con tal de salvarla
Pero creo que solo hay una manera de contrarrestar esto
Maldito cobarde, él y yo
Él por no detenerse, y yo, por detenerme.

Pero no más, yo pagaré por ambos
Encenderé el motor del auto, y pronto la veré
Jamás debí de decirte eso
Jamás debí de hacerte enojar
Jamás debí dejarte sola
Jamás debí hablarte a esa hora
Jamás debí suicidarme...
Bueno... sólo tal vez.
Lo hecho, hecho está
Dentro de 10 minutos...

A Terror Frío

"Donde no hay imaginación, no hay horror." 

Arthur Conan Doyle

Encerrado, uno no conoce el terror hasta que lo experimenta.
Puede crearse fantasías que desafíen su lógica hasta el punto máximo al que pueda soportarlo, pero jamás llegará a la locura causada por el terror real.
De ese que te puede dejar paralizado por severos minutos hasta recobrar la mínima parte de la conciencia que sólo te permitirá concentrarte en la locura por la cual vivirás hasta morir en pocas horas

Lo más curioso es que no es la locura la que te mata, pues varios "locos" han logrado sobrevivir a su falta de potencial mental.
La muerte es ocasionada por el horror, la pesadilla viviente, por un fenómeno insospechado, incluso por uno mismo.
No he llegado a entender por qué razón el tan famoso miedo proviene de la oscuridad.
Incluso la luz puede ser más tenebrosa, capaz de ver a tan insensibles criaturas, vivir en la luz que alguna vez el mismo lucifer llego a producir en su tiempo en el que no era desterrado al igual que varios ángeles caídos.
Vengan ángeles negros, liberarme de ésta pesadilla llamada realidad, llamada subconsciente, llamada muerte.
Pues bien, todos sabremos que moriremos, pero nadie sabe la razón de su muerte, nadie conoce el momento de su muerte, pero hay algo, alguien, que lo sabe todo, y le gusta ver la desgracia de los demás, le gusta jugar a sentirse superior y pisotear a aquellos que piensan en acercarse a su puesto.
Saludos a aquellos que se sienten miserables, aquellos de mente débil que prefieren morir, pues ellos desde el principio están condenados.
En resultado, nada sirve para sobrevivir, pues la vida se desperdicia en cosas supuestamente útiles, pero ninguna como vivir, que viene siendo inútil ante el hecho de que todos moriremos.

¿Y qué importa morir cuando estás a pocos pasos?

Dicha nota ya citada fue encontrada a lado de un cuerpo congelado.

Lluvia sobre tacones

"Qué ganas de quitarme un zapato
y rascarme la planta del pie".

Silvia Lira León

Dos con cincuenta y cuatro minutos
Una gran avenida

Sola, caminando con tacón alto y un vestido empapado

Los pocos autos que pasaban iluminaban su deambular

¿Qué está haciendo?
¿A dónde va?
La chica seguía caminando

Incómodamente con los tacones que la hicieron tropezar repetidas veces en el asfalto empapado
¿Quien es?

¿Por qué esta sola?

Empezaba a llover nuevamente
Justamente cuando ese vestido color negro noche empezaba a secarse
¿Qué le habrá pasado?
¿Por qué camina vestida así?
El rímel se le escurría
Ocultaba su cara con su largo cabello lacio
Recién planchado
Caminaba constantemente
Seductoramente
Lentamente
Ocultándose de todos como una más
Ocultando sus lagrimas entre la lluvia
Ocultando su corazón de quien alguna vez juró amarla

Sonrisas

"La sonrisa es una verdadera fuerza vital, la única capaz de mover lo inconmovible".

Orison M. Marden

_¿Qué hora es?

¿Por qué estoy despierto?
Lo ultimo que recuerdo es haberme acostado mientras escuchaba una melodía
¿Qué melodía era?
Iba más o menos... sí, ahora la recuerdo
Adoro la música, esa melodía me recuerda a...
Sí... a ella...

Un pobre chico de primaria se había levantado de la nada, tomo una flauta, abrió la ventana y empezó a tocar una mágica melodía, toda la gente dormía. El joven empezó a imaginar una letra conforme seguía la música.
La luz poco a poco se iba desvaneciendo, todo se oscurecía, la música se tornaba más fúnebre, pero el joven seguía tocando, y así, sin dejar de soplar la flauta, tomo rápidamente una libreta, dejó la flauta que siguió tocando por si sola.
El chico escribió cuanto se le ocurría, la música empezaba a volverse tenebrosa, la luz poco a poco se iba, el chico entristecía, la melodía, la letra, esa canción que estaba componiendo le recordaba a una joven, una joven que ya había visto en sueños, una chica que perdía su sonrisa, se alejaba, caía y moría en un abismo oscuro, sin saber nada más sobre ella, y el chico no podía hacer nada, a pesar de amar a la chica de aquel sueño, a pesar de sufrir cada vez que soñaba con la muerte de la joven.
Su imagen estaba cada vez que escribía, la oscuridad aumentaba y era más difícil leer los escritos, y era más fácil presenciar la muerte de la única persona con la cual conoció la muerte
Primero se borro la sonrisa del chico
Después la sonrisa de la chica
Al final, se perdió la sonrisa de la luna
Todo quedo a oscuras

_¿Que horas es?
¿Ya debería estar despierto?
Lo ultimo que recuerdo es haberme acostado para ir a algún lado
¿Qué tenía que hacer?
Ya lo recuerdo

Un pobre chico de primaria se había levantado, tomo una hoja de papel, cerró la casa y se fue con su padre al funeral de su madre.
Ya en el funeral, el chico se acerco, puso la hoja a lado de su madre muerta, y le dijo:
_Mamá, esta canción la escribo para ti, espero siempre estés conmigo y me sonrías incluso cuando la luna ya no lo haga.
Recuerda que te amo mamá.